Coisas de Brasil

É o cinza, é o verde, é o quente, é o frio

É a seca, é o rio, bem vindos ao Brasil

O preto, o branco, o indígena, mixa

Europa, África, acarajé, pizza

Música, lenda, os fato e as fita

O crime, Lampião, Maria Bonita

Fazendo avião, os menor tem o dom

Pera lá, não confunda com Santos Dumont

São coisas de Brasil, arte sem cachê

São coisas de Brasil, sem forçá, sem clichê

Tio Sam insinua que as mina anda nua

Que os caras tão armado e os macaco tão na rua

Câmeras, gruas, filmou, põe na tela

Cinemas, novelas, bundas e favelas

Elite no comando, aproveitadores lucram

O povo se virando, trabalhadores lutam

Na rua a gente vê a real, negô

São coisas de Brasil, não é mole não

Sentado no sofá não vai dar, negô

Nem tudo é verdade na televisão

São coisas de Brasil, os pretos, os dreads

Zumbi vive, não é Walking Dead

Não procede o pensamento fútil

Que resume o Brasil em futebol e glúteo

Luta! Tivemos os nossos guerrilheiros

Salve Marighella, Antônio Conselheiro!

Pega no batente a mão do povo pobre

Que a alegra povo nobre, batendo no pandeiro

Pra larica tem um bom serviço

Tapioca com café, amo muito tudo isso

Do sudeste para o norte muito bom saí

Sol raiando forte e a tigela de açaí

É Tupi Guarani, é Tupiniquim

Taco o fogo no bruxo, que se foda o Halloween

Educação nosso adversário

Estádios perfeitos, ensino precário

Mãos à obra, na mão o calo

Acordar antes da cantiga do galo

Água fria vai da cabeça ao ralo

Retrato do meu povo, é dele que eu falo

À procura da paz, sempre pronto pra guerra

Atrás dos seus sonhos, no campo de terra

No bar dia de jogo, é olho na tela

Tem gol do rapaz que nasceu na favela

O bom samba cura, batucada pura

Do tambor de um revólver, munição perfura

Tristeza, sirene, corpo, fratura

Alegria, família unida e fartura

Viatura de olho nos seus trago

São, quatro homens armados e mal pagos

Jão, a boca que prova do amargo

É a mesma que abre o sorriso mais largo

Igrejas e bar, cultos e doses

Conclusão: bendita seja a neurose

Massa de manobra, não, mãos à obra

Quero mão na massa, não mão na sobra

Os preto na cela se comprime

Boneca preta é raro nas vitrine

Bundas, biquinis, praias, carnavais

Mulher, seu brilho vale muito mais

Entre quatro paredes o meu limite

Pior é tá no limite dos madeirite

Ow! Silêncio na hora do protesto

Gol! O grito que gera amidalite

Elite, controla o ensino da escola

No livro são leigos e gênios com a bola

Brasil, vivemos à margem desse lugar

Onde os Marcola surgem à Beira-Mar