La balada de Luther King

En la sombra de la tierra nos vigila

Luther King con su pecho asesinado.

Ya sus manos no se tienden a su raza,

ya su boca no grita por la paz.

En sus manos se quedó la primavera

de una raza humillada y ofendida.

Y la sangre que arrancaba de su herida

manchó el rostro de esta triste humanidad.

Los señores que fabrican tantas guerras

estarán otra vez en los festines,

entonando otro himno que crearon,

que es de muerte, de traición y de dolor.

Luther King le contaba a sus hermanos

de sus sueños de esperanzas e igualdad,

que en las rojas colinas de su Georgia

algún día llegaría la hermandad.

Y llegó la triste hora del silencio,

hora triste de los pueblos sin amor,

y su voz que por el viento iba cantando

la asesinan a luz de una traición.