Os Hinos

Os hinos são frutos perversos

crescendo no ramo dos versos

roubando o vento e a luz à folha

os hinos cegam quem os olha

Adoradores do sangue, sempre

os hinos bebem quem os cumpre

quantos sentidos tem a palavra

que o hino tomou por escrava

Beijou-me bem, matou-se a esmo

e o hino é sempre o mesmo

sempre o mesmo

beijou-se forte, matou-se feio

e o hino sempre de permeio

Choro por mim aos pés da forca

e o hino fala-me da dor que há

maior que a minha, melhor que a vida

e a morte vem despercebida

E se houver quem desta paz se farte

irmãos, irmãos, hinos à parte

lá vêm músicos, lá vêm letristas

divulgarão novas conquistas

Beijou-me bem, matou-se a esmo

e o hino é sempre o mesmo

sempre o mesmo

beijou-se forte, matou-se feio

e o hino sempre de permeio

Se cada igreja tem seu sino

se cada pátria tem seu hino

que fazem dentro das sepulturas

versos e sons e partituras?

Épicos de todo o mundo, uni-vos

fazei dos hinos pregões vivos

fazei dos hinos perdões aceites

em cama onde não durmas não te deites

Beijou-me bem, matou-se a esmo

e o hino é sempre o mesmo

sempre o mesmo

beijou-se forte, matou-se feio

e o hino sempre de permeio