L'enfant de la misère

La gosse n'a pas six ans

Et jamais un sourire

N'adoucit en passant

Son visage de cire.

Ses yeux profonds et bleus,

N'ont pas l'air de comprendre

Qu'on soit si malheureux

A un âge aussi tendre

C'est l'enfant de la misère,

Qui est passée près de vous,

Qui ne reçoit de sa mère,

Que des injures et des coups.

Le long des rues de la ville,

Elle tend sa petite main,

Disant de sa voix fragile :

"Donnez-moi un peu de pain".

Et quand le soir,

A demi-morte,

Elle n'apporte qu'un peu d'argent,

Elle n'ose pas franchir la porte,

Car elle sait ce qui l'attend.

C'est l'enfant de la misère,

Qui est passée près de vous,

Qui ne reçoit de sa mère,

Que des injures et des coups.

Un beau soir de printemps,

La mère un peu plus ivre

La prend brutalement

L'attache au lit de cuivre

Et se met à frapper,

A larges coups sonores

Sur le corps décharné

De l'enfant qui l'implore.

C'est l'enfant de la misère,

Que l'on vient de ramasser,

Dans le sang et la poussière,

Comme un pauvre oiseau blessé.

On la prend et la console,

On la met dans un lit blanc,

Mais déjà la vie s'envole

De son petit corps tremblant.

C'est alors qu'un homme se penche

Et vient lui demander tout bas,

Avec l'espoir d'une revanche :

"C'est bien ta mère qui t'a fait ça ?"

Mais l'enfant de la misère

Murmure très doucement

Avant de quitter la Terre :

"Non, ce n'est pas ma Maman."