Morte

São pequenas mortes como cortes

Entre o sonho e a loucura da felicidade pura

Arqueada de amargura saciada pela usura

De manter a noite escura pra que nada se revele

Nem o pelo e nem a pele nem o nome e nem o rosto

Só o gosto,

São pequenas mortes mas tão fortes

Que parecem outras vidas só que muito mais doídas

Atiradas, atrevidas lambuzadas, esquecidas

Renovadas, repetidas pra que tudo recomece

Feito mantra, feito prece a um deus misterioso

Nosso gozo

São mortes pequenas são apenas

Essas nossas naturezas descobrindo outras belezas

Dentro das nossas fraquezas

Que mendigam gentilezas

E arrebentam as represas

Dos desejos mais impuros

Entre gritos prematuros

E gemidos abafados

Tão molhados, molhados

Dentro de você, meu fim minha morte sai de mim

Sua morte me recebe pelo tanto que me bebe

Nossas mortes de mãos dadas dividindo as madrugadas

Sua morte sendo a minha quando a minha morte vinha