Flores Mortas

O amor floresce em flores na sepultura

Minha alma despedaçada, minha mente

Floricultura

Do peito faço jardim com solo fértil para brotar

tudo que precisa ouvir, mas tava foda de escutar

Minhas palavras são flores, espinhos decepciona a fama

chama amigos Sofrimento seleciona

com o tempo se acostuma e aprende a viver

regar o que importa e nas folhas escrever

não vai podar meu sonho, a maldade prolifera

me sinto no outono recitando primavera

e a gente mata divide cada com por sua cota

Dinheiro vivo aqui é o que produz mais flores mortas,

mas que colher fruto penso em plantar sementes

fazer brotar no deserto com raízes resistentes

a beleza é roubada e a vida vale poeira

entre rosas e pólvoras tem flor que não se cheira

na selva de metal, compaixão não existe

alguns festejam luto vai pra luta no apetite

drink no hotel, champanhe branda só com seu chofer

tem quem nunca viu o mar e nasceu contra a maré

tem praga na plantação trago de volta o que cê tinha,

uns agem como inseto e outros são ervas daninhas

humanos comem alma

Tem planta que é carnívora

e até quem tá do lado beija e age como víbora

não vou ficar plantando porque eu nasci pra voar,

minha raiz não tá na terra tá aonde quer que vá,

suas línguas são uma serra cortando tudo o que eu fiz

Não faz o bem e quer falar de cortar o mal pela raiz

em cada letra uma muda

pra ver se esse mundo muda

deixaram minha alma muda

com o olhar pedindo ajuda

progresso desabrocha inveja em competidores

convivi tanto com espinhos vi que nem tudo são flores.

Parte Felipe Rogovski (Cria da quebra)

Cheiro de flores cativa,

mas não ensina como os espinhos

aqui o jardim das angústias no peito,

nasceu sozinho

regado por lágrimas sou jardineiro da minha fé

e os tombos do semelhante é exemplo pra eu tá de pé

convicção são fúteis

quando flores convertem mortes

aos que nem trevo de mil folhas interferiu na sorte

ainda dá tempo tio

Que as rosas geram sorrisos

antes em vida quem ama do que em morte arrependido,

entenda, que ostentação nas Ferrari rapaz

compra buceta, infla ego, mas não traz de volta os pais

que os valores não se invertam de nave ou a pé

morrendo pobre fudido, mas orgulhoso de quem é

meu truta

as cicatrizes já não gemem, não dor,

levam como lembranças quem o mundo não adaptou

se corromper não é opção conheço o Boss do jogo

onde venenos criam heróis que não matam rato no soco

não quero que crê em mim,

mas não espere ser tarde

para que o nome tatuado vire a homenagem

lágrimas regam poemas como rosas de Hiroshima,

mesmo que ninguém veja, meu caderno tem mais que rimas.