Medievália

As flores são vermelhas

As flores são brancas

E sempre subimos nas telhas p ara ver de longe as carrancas que ficam na frente dos navios lá no porto

Trazendo saudades da sua terra

Lá esta sua alma, aqui, só o corpo

Que apesar do cessar fogo ainda estão em guerra consigo mesmo, pois não estão no lugar certo

Estão perto de minhas flores que nem de longe, nem de perto, tem os mesmos sabores da boa e velha comida caseira

Daqui de cima eu vejo longe

Vejo de longe a grande feira onde no centro dela esta um monge sempre pregando a salvação

Mas quem ta na taverna não vê

Vê apenas a solidão

Não percebem seu brilho se perder no copo de uma bebida amarga

Ele se envergonha de estar vivo após perder a batalha

Não a bebe, de tão ruim ninguém a traga

Voltando a grande feira vejo a migalha que um mendigo se atira a lama para pegar

Na feira se vendem minhas flores

Mas já estão mortas, não vão durar

Acontecendo tudo pelos senhores que controlam o caos inconsciente

E faz de um dia uma aventura

Às vezes tristes, às vezes sorridente

Sempre se vê aqui pela rua