Acariâtre

Ils sont vivants,

Mais ne s'en rendent compte.

Intérieur en cendre,

Extérieur en fonte.

Ils ne laissent surtout rien transparaître

Dans leur existence sans queue ni tête.

Ils marchent tous les yeux figés,

Fixés dans le vide,

Absorbés dans leurs pensées,

Le front ondulé de rides.

Ils ne trouvent plus aucun plaisir

Et préfèrent se plaindre

Que de sourire ou que d'en rire.

Ils n'osent saisir leur chance

De peur qu'elle tourne.

Et tournent en rond,

Font trois petits tours

Et tournent court.

Ils ne voient dans le soleil

Qu'un faiseur d'ombre.

Je les vois rester dans l'idée

D'entretenir et cultiver

Leur jardin aride et desséché

Où plus rien ne s'obstine à pousser.

Ils marchent tous les polings serrés, sérieux et rigides,

Comme prisonniers dans un halo de colère invisible

Où il n'y aurait rien de plus pénible que de vivre.

Mais n'est-ce pas terrible?

Ils n'osent saisir leur chance

De peur qu'elle tourne.

Et tournent en rond,

Font trois petits tours

Et tournent court.

Ils ne voilent dans le soleil

Qu'un faiseur d'ombre.

Et n'osent saluer le ciel

De peur qu'il tombe.