Ritratto di signora in raso rosa

Non scalerò montagne per te

e non attraverserò deserti:

e ci sono anche poche possibilità

che varchi gli oceani a nuoto, solo per vederti...

non t'illuminerò una piazza,

non scriverò il tuo nome nel cielo,

non ti andrò a prendere nessuna stella...

non combatterò per te né draghi,

né mulini a vento, né demoni dell'inferno...

no, per te non farò niente di tutto questo...

Per te mi venderò,

per te farò il buffone,

mi darò sempre torto

anche quando avrò ragione,

appenderò il violino

a una stella che tu sai,

perché soltanto tu,

soltanto tu lo suonerai;

Sarò la tua signora

vestita in raso rosa,

antica come un quadro,

bella, altera, un po' sdegnosa,

il passero che a sera

danza sui ginocchi tuoi,

sarò l'eroe dei sogni

che nessuno ha fatto mai.

Perché mi batterò per te

con un esercito di idraulici

condomini, dentisti, rompipalle, bottegai;

mi coprirò delle ferite della noia,

quelle che nessuno vede

e non sanguinano mai

per te... per te... per te... per te...

per te... per te... per te... per te...

Per te io mentirò giurando su mia madre,

e laverò anche i vetri agli incroci delle strade;

mi toglierò le ali affittate a un baraccone,

perché volar da soli è solamente un'illusione.

Non mi confonderò mai più

con questa compagnia di geni

sempre soli, sempre con il "coso" in mano

a dirsi "quanto siamo bravi,

Dio, ma come siamo bravi!"

e che da piccoli era meglio

che giocassero al meccano:

è più difficile spostare l'esistenza

un po' più giù del cielo

e diventare un uomo, per te