Sara

Este no es un cuento de hadas

Con princesas que se casan.

Esto no es la biblia en verso

Con un dios que escupe fuego.

Es la historia cotidiana

Con un nombre de muchacha.

Una historia sin palabras

Porque la miseria no habla.

Lo más duro fue ir a casa

Qué horas son, por dónde andas,

Casi siempre te retrasas

Por qué lo haces y no llamas.

Tienes la mirada extraña,

No te habrás fumado nada.

Cielo santo, la que se arma

Si él nos oye y se levanta.

Deberían los muros de nuestra ciudad

Adornarse con fotos de aquel animal

Que navaja en la mano logró arrinconarla

En cualquier descampado u oscuro portal.

Si llorando te crees que lo vas a arreglar

De mujer a mujer me lo vas a contar.

En la falta primera no quieren pensar

Y al llegar la segunda deciden actuar.

La vecina es quien contacta

Una amiga de la infancia.

Las pesetas que ella araña,

Los ahorros que guardaba.

Mejor que él no sepa nada

Sólo es un fin de semana.

Dices que andas de acampada,

Que el domingo estás en casa.

La primera ocasión que subía en avión,

Del avión al hotel y de allí al hospital.

Ella puede que nunca consiga olvidar

Y el domingo a las diez volverá con papá.