Nie Nett

Wo ich chill', da stehen Schilder, die sagen: Ich will da keine

Labernasen, die mich plagen.

Nee! Kein Hubba-Bubba von Deinem Blubber-Blubber. Geh' und verscheuer'

Heizdecken auf'm Butter-Kutter.

Sorry, kein Bock auf Deine Story! Geh' zu 'ner Parkuhr, kost' zwei Mark

nur! Hey!

Ich hab' Dir nix zu sagen, Du hast mich nix zu fragen. Tu' lieber so,

als ob ich gar nicht da bin.

Ich will nur irgendwo da oben sitzen, runter gucken, ab und zu grüßen,

ab und zu spucken,

mit den Schultern zucken bei den Puppen aus'm Werbeclip und dem grausamen

Ich-will-daß-ich-was-werde-Blick,

mit gelacktem Kompakt-Grinsen unter gleich Beknackten nach Kontakt linsen.

Nee!

Wie kann man nur so unfunky tanzen, bitte? Ihr netten Adretten nervt,

wie Junkies im Schanzenviertel!

Mongo! MC One Take! Yes! And now! Hör' zu, wenn das Bo predigt! Bitte?

Twothousandone! Kick it!

Ich bin nie wieder nett, wenn Nat - King Cole, nenn' mich Unforgeta-Bo.

Ich brech' die NDW,

das ist die Nette Deutsche Welle, stelle nette Rapper in den Schatten,

die biten wie Ratten.

Ich bin die Quelle für Raps mit Profil und Charakter. Ich bin nicht

Aal-glatt, ich schneid' den Aal ab und schließ' den Saal ab,

in dem Ihr nett seid. Und wenn Ihr jetzt immer noch denkt, daß Ihr

fett seid, habt Ihr Euch so heftig geschnitten wie 'ne Amputation,

und ohne Beine seid Ihr nur noch Arm dran und 'n Stumpen. Ihr könnt

nicht mal humpeln.

Na, sind Deine Protesen weg, hast Du sie noch nicht gefunden? Ich hab

sie versteckt, ist das nicht nett?

Nat Turner? Wo? Der heißt Ted Turner, ist in der Vagina von Tina und

danach im Po. Mensch, Bo!

Verarsch' mich nicht immer, sei doch mal nett! My Memory's bad, Hon, I

just fuckin' forget!

Wir wollen Blumen brennen sehen, Sandalen rennen sehen, grinsende halbe

Hemden flennen sehen,

Eure Karrieren enden sehen. Eure Style-Rechnung ist nicht aufgegangen, wir

kommen pfänden gehen!

Wir wollen Blumen brennen sehen, Sandalen rennen sehen, grinsende halbe

Hemden flennen sehen,

haben 'nen Track und senden den. Eure Style-Rechnung ist nicht

aufgegangen, wir kommen pfänden gehen!

I rock the house, roll a spliff, Gegenmittel gegen mich gibt's nich'.

Gib mir 'n Beat, mein Kopf is' voll Pures Gift.

Sind die Augen rot, mach' ich blau, bis ich schwarz seh'. Lifestyle:

Kamikaze, bei mir 'ne Dauerphase.

Noch 'ne Frage: Was ist geil, geiler, am geilsten? Prollstyle vom

Feinsten, frontal, bleib' locker!

Sonst wird das Monster beißen wie Mike Tyson, ist mir egal. Meine Weste

keine von den weißen und Du hast keine Wahl.

Mongo-Clikke, Mongo-Attack, Du wirst schwitzen wie Kurt Russel in

Backdraft.

Sobald 'n Freak eins, zwo in's Mic rappt, burnen alle Wack MCs weg,

durch heiße Ware auf Vinyl, CD und im Tapedeck.

Sie sind viel zu weit weg, von diesem Level mit Scheißdreck, deshalb hat

Battlen hier keinen Zweck.

Erstens ist mein Atem länger, zweitens sind meine Taschen leer, drittens:

Ich bin so derbe fett, aber der größte Hänger!

Ich lebe um zu lieben, Nette für Intrigen schneiden geschwollen labernd

und lachend Grimassen wie Skins Frisen.

Poppen morgens auf Kocken, ham' mittags 'n paar Kongresse und Abends

hauen sie auf Feten lächelnd Kollegen auf die Fresse.

Doch nur mit Wörtern, versteht sich, geplant ist jede Gestik. Das

Gut-drauf-sein muß gekauft sein!

Ihre Parties stimmen heiter wie 'n Aids-Test positiv, weil's dort nur

falsche gute Laune und nichts Großes gibt.

Nee, nee, sind solche Typen vor der Bühne, riskier' ich 'ne dicke Lippe,

rappe nicht mehr für Geld, nee, für pikierte Blicke.

Wie Bo und Ferris, die die Beginner begleiten und beweisen, daß die

meisten, die rappen, nicht reif sind, sondern Pfeifen.

Ich scheiß' auf nett, streich' es aus'm Wörterbuch, verzichte drauf, wenn

ich aus'm Duden Wörter buch'.

Alle Netten sehen schlecht aus, sie zu dissen nicht heikel, und wenn,

nehm' ich mir das Recht raus und bring' den Scheiß erst recht raus!

Wir wollen Blumen brennen sehen, Sandalen rennen sehen, grinsende halbe

Hemden flennen sehen,

Eure Karrieren enden sehen. Eure Style-Rechnung ist nicht aufgegangen, wir

kommen pfänden gehen!

Wir wollen Blumen brennen sehen, Sandalen rennen sehen, grinsende halbe

Hemden flennen sehen,

haben 'nen Track und senden den. Eure Style-Rechnung ist nicht

aufgegangen, wir kommen pfänden gehen!

Für mich ist nett nix, das Bo is' nicht nix. Jetzt kommt die Nummer

dreizehn von den Mongo-Flash-Tips.

Zwei Blunts nebeneinander sehen aus wie 'n Twix. Wenn Bo cool wie Winter

rappt, is' er nur im Inter Net!

Dein Gesicht und mein Arsch könnten gute Freunde sein! Dein Gesicht und

mein Arsch könnten gute Freunde sein!

Dein Gesicht und mein Arsch könnten gute Freunde sein! Dein Gesicht und

mein Arsch könnten gute Freunde sein!

Dein Gesicht und mein Arsch könnten gute Freunde sein! Dein Gesicht und

mein Arsch könnten gute Freunde sein!

Dein Gesicht und mein Arsch könnten gute Freunde sein! Dein Gesicht und

mein Arsch könnten gute Freunde sein