Drouot

Dans les paniers d'osier de la salle des ventesUne gloire déchue des folles années trenteAvait mis aux enchères,

parmi quelques brocantesUn vieux bijou donné par quel amour d'antanElle était là,

figée,

superbe et déchiranteSes mains qui se nouaient,

se dénouaient tremblantesDes mains belles encore,

déformées,

les doigts nusComme sont nus,

parfois,

les arbres en NovembreComme tous les matins,

dans la salle des ventesBourdonnait une foule,

fiévreuse et impatienteCeux qui,

pour quelques sous,

rachètent pour les vendreLes trésors fabuleux d'un passé qui n'est plusDans ce vieux lit cassé,

en bois de palissandreQue d'ombres enlacées,

ont rêvé à s'attendreLes choses ont leurs secrets,

les choses ont leurs légendesMais les choses nous parlent si nous savons entendreLe marteau se leva,

dans la salle des ventesUne fois,

puis deux fois,

alors,

dans le silenceElle cria: "Je prends,

je rachète tout çaCe que vous vendez là,

c'est mon passé à moi"C'était trop tard,

déjà,

dans la salle des ventesLe marteau retomba sur sa voix supplianteElle vit s'en aller,

parmi quelques brocantesLe dernier souvenir de ses amours d'antanPrès des paniers d'osier,

dans la salle des ventesUne femme pleurait ses folles années trenteEt revoyait soudain défiler son passéDéfiler son passé,

défiler son passéCar venait de surgir,

du fond de sa mémoireDu fond de sa mémoire,

un visage oubliéUne image chérie,

du fond de sa mémoireSon seul amour de femme,

son seul amour de femmeHagarde,

elle sortit de la salle des ventesFroissant quelques billets,

dedans ses main tremblantesFroissant quelques billets,

du bout de ses doigts nusQuelques billets froissés,

pour un passé perduHagarde,

elle sortit de la salle des ventesJe la vis s'éloigner,

courbée et déchiranteDe ses amours d'antan,

rien ne lui restait plusPas même ce souvenir,

aujourd'hui disparu...