O Moço

Ninguém olhou o rosto do moço

Ninguém ligava para seu sorriso tímido

Ninguém notava seu corpo ali então

Coitado do moço

Vestiu sua melhor blusa branca e foi para a festa

Ele me abraçou e cumprimentou todos

E esperou respeito também

Mas ninguém ligou para seu rosto pobre

Mas seu coração era nobre

E ele festejou também

Ninguém sabia que o moço havia andado horas e horas a pé

De sua casa pra festa ele não tinha mulher

Seu nome ninguém sabia

Ninguém se preocupou em perguntar

O que ele dizia não era nada serio pra gente pensar

Falava de sua família do interior

Seus tios, primos e de um grande amor.

Falava de seu trabalho que pensava ser escravo

Bebia cerveja e dizia sobre igreja que existira seu batizar

Gostava de dançar e cantar, mas dizia que não tinha mais idade para amar.

Coitado do moço

Quem cuidava do seu bem estar?

Quem sustentava seu corpo?

Quem iria lhe salvar

Mas por que acreditar?

Talvez chorasse um mar...

Sua palavra, seu argumento era fundamento e parecia lhe guiar.

E no inverno ele aparecia com sua tosse e nostalgia

Contava uma historia e desaparecia

Por mais que parecessem absurdo as suas teorias para o mundo

Funcionavam ,

E me ensinou a amar o que vem pelo o mar

Houve vezes que se pegava em gesticular

Pedia desculpas por se martirizar

E por doença que desconhecia

Em sua febre adormecia

Talvez o boato retorcia

Retardaram sua magia

Mas houve um dia

Em quem um homem num subúrbio

Que falava sobre tudo

Passou a se calar.

(eu não preciso falar de balas perdidas e hospitais imundos que seu corpo teve que enfrentar)

Eu não preciso falar de sus e de outras covardias....