Dermitder

Eines Abends stand er einfach vor der Tür

Die Sonne wollt grad untergehn

Stand plötzlich da und sagte nichts - kein wort - zu mir

Als würd er immer so dastehn

Ich sprach ihn an, doch er sprach nicht

Stand nur so da im Gegenlicht

Ich wusste erst nicht, wer er war

Ich wusste nicht, wie man ihn nennt

Doch dann sah ich sein Instrument:

Man weiß nicht, wo er herkommt

Und man weiß nicht, wie er heißt

Doch er verbreitet meistens gute Laune

Er ist ziemlich gut in dem, was er tut

Man kennt ihn nur als den Mann mit der Posaune

Ich kann nicht sagen, wieviel Zeit vergangen war

Ich trage keine Uhr zum Glück

Die Sonne war inzwischen in Amerika

Doch er bewegte sich kein Stück

Sein Instrument in der Hand

Na, langsam wars nicht mehr so spannend

Ich ging hinein, ich schloss die Tür

Sein Schweigen hallte durch das Haus

Ich sah noch mal zu ihm hinaus

Er stand noch immer da so wie ein Denkmal seiner selbst

Worüber ich noch heute ziemlich staune

Er trägt keinen Bart, und doch ist er hart

Und jetzt kommt sein Part

Am nächsten Morgen stand ich auf

Und dann bekam ich einen Schreck:

Der Posaunist war einfach weg

Er ist nicht der Junge mit der Mundharmonika

Er braucht kein Bett und keine weiche Daune

Er raucht ziemlich viel und das ist schlecht für sein Spiel

Er ist, was er ist: Der Mann mit der Posaune