La última grela

Del fondo de las cosas y envuelta en una estola

de frío, con el gesto de quien se ha muerto mucho,

vendrá la última grela, fatal, canyengue y sola,

taqueando entre la pampa tiniebla de los puchos.

Con vino y pan del tango tristísimo que Arolas

callara junto al barro cansado de su frente,

le harán su misa rea los fueyes y las violas,

zapando a la sordina, tan misteriosamente.

Despedirán su hastío, su tos, su melodrama,

las pálidas rubionas de un cuento de Tuñón,

y atrás de los portales sin sueño, las madamas

de trágicas melenas dirán su extremaunción.

Y un sordo carraspeo de esplín y de macanas,

tangueándole en el alma le quemará la voz,

y muda y de rodillas se venderá sin ganas,

sin vida, y por dos pesos, a la bondad de Dios.

Traerá el olvido puesto; y allá en los trascartones

del alba el mal, de luto, con cuatro besos pardos,

le hará una cruz de risas y un coro de ladrones

muy viejos sus extrañas novelas en lunfardo.

Qué sola irá la grela, tan última y tan rara,

sus grandes ojos tristes trampeados por la suerte,

serán sobre el tapete raído de su cara,

los dos fúnebres ases cargados de la muerte.