Sobre el pucho

Un callejón de Pompeya

y un farolito plateando el fango

y allí un malevo que fuma,

y un organito moliendo un tango;

y al son de aquella milonga,

más que su vida mistonga,

meditando, aquel malevo

recordó la canción de su dolor.

Yo soy aquel que, en Corrales,

-los carnavales

de mis amores-

hizo brillar tus bellezas

con las lindezas

de sus primores;

pero tu inconstancia loca

me arrebató de tu boca,

como pucho que se tira

cuando ya

ni sabor ni aroma da.

Tango querido

que ya pa'siempre pasó,

como pucho consumió

las delicias de mi vida

que hoy cenizas sólo son.

Tango querido

que ya pa'siempre calló,

¿quién entonces me diría

que vos te llevarías

mi única ilusión?