Le prince des amphores

De toute éternité, l'univers a compté

Plus de suce-goulots qu'il n'y a d'honnêtes gens

Plus d'ivrognes que de dames de charité

Plus de fesse-tonneaux que de chênes pensants

Tout buveur se doit donc de leur porter un ban

Que ces maîtres aient pour nom Bacchus ou Rabelais

Haddock ou Bukowski, Boris Eltsine ou Pan,

Odin ou Dionysos ou ce bon vieux Noé

Mais tous ces baronnets, quelle que soit leur descente

Quels que soient leur mérite et leur gloire non feinte

Ne peuvent, même s'ils sont sur la bonne pente,

Revendiquer le titre de roi des torche-pintes

Car, au-dessus d'eux tous, je suis bien le plus grand

Seigneur des beuveries à rouler sous les bancs

Rond comme un baptistère

Bourré comme un cimetière

Je suis ivre mort

Le prince des amphores

Les hommes

Me nomment

Dieu le père

C'est d'ailleurs, je l'avoue, cet aimable penchant

Qui vaut à votre globe son air un peu bancal

Je l'ai sculpté bien rond, pourtant, j'en suis conscient,

Pas tout à fait d'aplomb du Néfoud au Bengale

Là, un typhon fripon vient chatouiller vos côtes

Et rase une cité d'un petit coup de lame

Ailleurs soudain, la Terre, façon vieille bigote,

Se craquelle et avale cinquante ou cent mille âmes

On me reproche aussi quelques volcans qui grondent

Ou l'eau qui noie la Chine et boude le Sahel

Bévues bien es'cusables puisqu'en créant le Monde

Je n'en étais pas à mon premier hydromel

Ça fait déjà longtemps, bien avant la Genèse,

Que je me prends des cuites à rouler sous les chaises

Noir comme une soutane

Chargé comme un âne

Je suis ivre mort

Le prince des amphores

Les hommes

Me nomment

Dieu le Père

Même mon grand chef-d'œuvre, l'humaine mécanique,

Peut paraître victime de ce travers divin

A qui s'attarde sur un lépreux trisomique,

Un cul-de-jatte sourd ou un aveugle nain

Et même un corps bien fait, du moins en apparence,

Voyez comme il finit après trois tours de piste

Tremblote, couenne flasque et méninges en partance

En attendant que l'âme joue les séparatistes

J'en entends plus d'un qui crie au travail bâclé

Pourtant, j'ai réfléchi en créant cette vie

Mais quand j'ai bricolé l'homme en mon atelier

J'avais légèrement forcé sur l'ambroisie

Raide comme la justice

Vidant tous les calices

Je suis ivre mort

Le prince des amphores

Le ciel fumait encore de ces vapeurs d'alcool

Lorsque j'ai décidé d'usiner vos humeurs

Dans ma douce euphorie, j'en ai sorti de drôles

Tel l'amour qu'on loue tant et pourtant dont on meurt

Les pulsions qui animent tous ces docteurs ès-deuil

Conscience vert-de-gris, crâne et cerveau rasés

Riant de voir saigner un frère ou un chevreuil

Tous ceux que font frémir l'odeur de la curée

Et, dans le même élan de ma patte inspirée,

Je vous ai envoyé le marchand de canons

Le grippe-sou repu ignorant l'affamé

Le tyran qui fait taire la voix qui lui crie non

Et c'est également de mon divin képi

Que j'ai sorti l'orgueil, l'envie, la lâcheté,

La bêtise, l'arrogance, la peur, la jalousie,

La colère, l'égoïsme, la haine, la vanité

Mais le pire de tout, ineffable largesse,

Dernier raffinement, j'ai suggéré aux hommes

L'envie de croire en moi et, le temps d'une messe,

De boire à ma santé en chantant "Te Deum" !