Palma da Mão

Eu não conheço a palma da minha mão.

Entre tantos cruzados de linhas,

E mais de um veio principal

Onde descambam as águas dos meus dias.

Não tenho noção do que seja a palma da minha mão,

Reconheço, e já é volumoso

As coisas que toco, a embaralhar meu destino.

Reconheço, quando a espalmo frente aos olhos,

Alguns poros suados, o anel centenário,

A cor, que coincide com a cor do meu corpo inteiro.

Na aventura a que me lancei,

Em me procurar e me achar,

Em algumas partes de mim deu pra ver

Outras nem que eu virasse o mundo o contrário

Daria para medir, saber, esboçar.

Alguém, como eu, desconhece, numa vista frontal

O seu crânio, seu cabelo, tal como são?

E conhece seus buracos

- só na cabeça contam-se sete-

Afora os outros por onde se mete

Nosso temor, dizer explorar.

E os seus encontros de mãos e pernas,

Como uma árvore, quem conhece?

O por trás todo, ninguém sabe o que é.

Sabemos dos outros, também minúcias,

Nada de definido se sabe

O que conhecemos de nós mesmos

Também os outros conhecem,

E somos mais conhecidos por eles,

Do que por nós, da mesma forma inversa.

Se por fora de nós pouco sabemos,

Imagine um devaneio por dentro.