Tarde

A tarde estava cinza e feia,

Oscilante em seu humor de tempo.

Entre o crispar das folhas sentenciadas,

Às sombras ligeiras e ardentes,

Iroconicamente posta sob a copa das árvores,

Da mesma forma como se concebera fossem,

Frias e acolhedoras.

Mas aquela tarde era desigual,

Uma tarde que veio enfear as outras.

Ninguém mais lembrava

Que existiam tardes belas,

Por causa daquela.

Imponderada, indesejável, chata.

E todos ficaram saudosos das manhãs,

Mas ela insistia em se demorar naquela tarde,

A tarde repulsiva e cinza, cinza de resto de fogo,

Que ainda fumegava,

E prometia ir ao tempo em que durasse o seu tempo,

E mais além,

Confundir a noite e meter-se adentro.