Flores Mortas

O lamentar, da alma gasta de ilusões

Preso nas confusões das minhas próprias soluções

Ando mais quebrado que promessas humanas

Nas canecas de vinho das adegas suburbanas

Embriago a temperança, disfarço a insegurança

Cada vez mais distante de sua imagem e semelhança

Deboches sussurrados no plano demoníaco

Abatido, perdido com joelhos doloridos

Fecho os olhos, buscando um paraíso

Um peito oco, tolo,o ego ostenta

A fumaça peçonhenta densa acalenta

Nas noites quentes de psicodelia

Mais alto que o balão inflado de melancolia

Sempre transferindo as culpas

Com sorriso torto camuflando as angústias

Sempre atrás de sonhos prostituídos

Entulhos do orgulho desdenha os prejuízos

Sempre desprezando a sua face

Finjo não sentir talvez a dor fracasse

Sou só mais um estranho no meio tumulto

Regozijando a sensatez atrofiada dos estúpidos

Como de praxe meu culto morno

O inevitável vomito leva meu corpo

Com os pulsos abertos

Por meus infernos encobertos

Despejando sobre a terra as tristezas

Choro, na minha permanente alegria passageira

E como chuva, anjos caem triunfantes

Sobre templos entretendo ignorantes

Frieza, tendências autodestrutivas

Fruto de preces megalomaníacas

Pregando que tudo é passageiro

Mas clamando por restituição em desespero!

A sacra devoção ao contraditório

O teatral domínio próprio

Pedras de tropeço, desmotivam os recomeços

Enquanto tudo escapa entre os dedos

A tarja preta em excesso exorciza pesadelos

Haja vista a maldição natural

Explanando minha fortaleza de cristal

Oceanos ousam nos separar

Mas só é você que anda sobre o mar!